Respuesta a tumba del pensamiento

 




El problema no es hablar o morir,
el problema es que no existen las palabras.
No hay verbo que explique lo que siento,
no hay sustantivo que complete mi sentimiento.
Ni siquiera puedo crearlas por mí misma.
Mi cabeza, en un caos sin fin, persiste.
No hay inicio ni final en este sentir,
no hay salvación en mí.


Autor: María José Jiménez 
Categorías: Poema




Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La paradoja de la existencia

Imagen
En el abismo de la duda, me pierdo, donde "ser o no ser" es el eterno credo. La vida y la muerte, un misterio sin fin, un juego de sombras, un baile sin ritmo ni fin. Yo solo sé que nada sé, y eso es lo cierto, en este mundo de incertidumbres, me siento ciego y quieto. La muerte acecha, silenciosa y fría, mientras la vida se desvanece, como la arena que se desliza. Pero en este vacío, encuentro un sentido, un propósito que late, un corazón que late sin miedo. Ser o no ser, la elección es mía, vivir o morir, el destino lo decidirá la vida. En el silencio, escucho la voz del alma, que grita "¡vive!" con un grito que estremece y calma. Así que elegiré ser, aunque la muerte me espere, pues en la vida, cada momento es un regalo que se debe vivir y amar. Yo solo sé que nada sé, pero sé que vivo, y en ese vivir, encuentro el sentido que busco y recibo. Ser o no ser, la pregunta sigue ahí, pero yo elegiré ser, y viviré sin miedo, sin duda y sin fin. Autor: Esteban Ortega Ca...
Leer más

Luna mía, era mía

Imagen
                       Luna mía, alguna vez bajaste del cielo y fuiste mía, pero te he perdido... He perdido a mi luna; ahora se esconde entre nubes oscuras que no me dejan ver su belleza. Y aunque a veces la distingo entre las estrellas, sé que ya no me pertenece. La distancia que antes solo imaginaba ahora es real: está demasiado lejos de mí, cuando antes la tenía a mi lado. Solo me queda esperar su regreso y desear que todo vuelva a ser como antes, aunque sé que es un sueño lejano que habita en mi mente nostálgica. Hoy, ella no es más que un sueño. Sueño contigo, casi todos los días. Sueño que aún nos reímos, que te escribo y me respondes, que tus manos tocan las mías y todo es tan suave que ni el mundo se atreve a interrumpirnos.   Pero despierto y lo único que tengo es el ardor de este amor que ya no tiene sitio, una hoguera que no puedo apagar ni avivar, solo mirar mientras me consume. Quisiera odiarte, jur...
Leer más